¿Alguien grabó en video esa fiesta?

Será un documento sobre los últimos días de Caracas que tendrá gran valor histórico después del terremoto y la secuela de saqueos que vendrán a terminar con la pesadilla. Para que quienes vengan a reconstruir tengan claro que estaba haciendo la élite cuando esto se terminó de volver mierda.

 
poem of the injustice
        borne with homelessness
    errantry tags
            on suitcases
folded legs, a bed for desk
        País portátil
            returned / wearing emptiness    

              Guillermo Parra    

Ya no hay arinchini en el menú. Tampoco cerveza Stout. Otro sitio con pasado, en dónde aún veo con frecuencia a cineastas, narradores o poetas que eran reconocidos y populares en el medio cultural hace 20 años; no sé si por casualidad, ahora funcionarios de la cultura oficial. El sitio de encuentro no tiene ya el nombre (¿elegante?) de Café Margana, sino un nombre en francés que subraya la falta de gusto. Un nombre que va bien con tratar de disimular la molestia que produce el olor a basura que comienza a descomponerse, ese olor que se ha vuelto característico de los sótanos de Centro Plaza y que comienza a sentirse en los ascensores y en la planta baja.

Por razones de ubicación, a pesar del olor a decadencia, Café Margana sigue siendo un sitio conveniente para encontrarse con amigos a conversar.

En esta ocasión, el sitio se presta para que conversemos sobre ese amor (difícil de comprender para la mayoría) que ambos sentimos por Caracas. Ese amor que hace que nuestro lugar de encuentro haya sido el CSI o el Centro Plaza, no algún café en Boston o en Ann Arbor.

Ha sido en Caracas donde hemos compartido nuestra común admiración por Rafael Cadenas. Nuestras coincidencias con Bolaño. Nuestro interés por la narrativa y la poesía venezolana. En esta ocasión, Guillermo me cuenta de su lectura de El Bonche de Renato Rodríguez. Yo lo tiento a leer Los alegres desahuciados. Leímos versiones en inglés de los poemas de Ramos Sucre. Prometí hacer una. Segunda vez que lo prometo. Hablamos de nuestro compromiso con este país, y del hastío que va dejando.

Ahora tengo para releer Caracas Notebook, cuaderno de arraigo en el país perdido que me acompañará en mi próxima mudanza. No sé adónde. (También compartimos la afinidad con los beatnik).

Hay un montón de cosas pasándonos en la vida, mientras hablamos.

El título del disco de Sex Pistols, convertido en pieza de humor pop político por Khandika, tiene clara la consigna: Never Mind the Bollocks.

(Traducción criolla)

NO LE PARES BOLAS

• No te preocupes por el gobierno contra-inteligente

• No dejes de criticar al gobierno en la web

• No dejes de practicar el sarcasmo anti-fachos

• No le tengas miedo a los brutos

• No sapees

 
Tan altos son los edificios
que ya no se ve nada de mi infancia.
 

Ahora he vuelto:

 
Caracas, ¿dónde estuvo?
Perdí mi sombra y el tacto de sus piedras,
ya no se ve nada de mi infancia.
Puedo pasearme ahora por sus calles
a tientas, cada vez más solitario;
su espacio es real, impávido, concreto,
sólo mi historia es falsa.
 

No conocí a Eugenio Montejo. No le hablé nunca. No me duele su muerte, porque la promesa es que el poeta será inmortal. Y al hombre no lo conocí.
Preparados para otros 21 segundos de fama.

Entretanto:

 
Se oye un sapo a la sombra en todo esto 
que no se ve porque no hay sombra, 
sino luz recta y piedras refractarias.
 

Apestan los miles de amig@s que tiene Chapita en Facebook, a unos días de su muerte. (Nada personal. Es el gesto)

Poco más de una semana atrás lo vi caminando por debajo del puente de Los Chaguaramos, cerca de la vieja Casa del Profesor. Lo recuerdo bien porque esa vez, como cada vez que lo veía, sentí la tristeza de la decadencia de la UCV y del país.

De estudiante de medicina a indigente alcohólico, no es precisamente un tránsito que me llene de admiración. Me llenaba de pena. Era la imagen de nuestra decadencia como universidad y como país. Como tuvimos oportunidades y nos dejamos hundir.

¿Qué hay de romántico en la historia de un “niño rico” y sin auto-control con una oscura anécdota de negligencia criminal?

¿Nos dejó una novela como Adriano? ¿Nos dejó filosofía como Ludovico? ¿Nos dejó poemas como Daza Guevara?

Nada de eso. Sólo una imagen de fantasma menguado deambulando por Los Chaguaramos y la Ciudad Universitaria. Sólo un hipócrita grupo en Facebook.

Ya casi llegando al final de la Av. Victoria, observé que la conductora del carro que me seguía estaba dedicada a una actividad inusual al momento de manejar: se estaba sacando las cejas. Yo misma me he pintado los labios y una vez (recientemente) me puse sombra en una cola por Los Palos Grandes. Pero, alguien sacándose las cejas es algo que no había visto. No obstante, la verdad es que no es tan insólito. Difícil es pintarse las uñas de los pies.

Me dediqué a ver otras cosas; la gente, los edificios, los otros carros, al joven Telémaco dormido en el asiento trasero. El caso es que cuando volví a mirar por el retrovisor la mujer ya había terminado de sacarse las cejas. Supongo que debe haber quedado bonita, aunque en la distancia yo no pudiera apreciar la diferencia. Pero su compañera de carro sí podía y decidió demostrar su entusiasmo con un beso de piquito. Un poco cómico.

La cola no se movía y el piquito como que sí conmovió, porque seguidamente las dos mujeres se enredaron en un largo y apasionado beso. Demasiado sexual para la cola de las 7 a.m. en la Av. Victoria. Hay gente que sí sabe aprovechar su tiempo.

Anécdotas de la cola. (Comienza la serie)

Kenzaburo Oé

Esta bitácora comenzó con un cuento, fragmentos de Litio, un texto ajeno (y cercano) sobre Pi y una nota sobre el tema de la dignidad (perdida en Blogger). Eran textos impersonales para un lector casual. Tenían como motivo asuntos personales para las personas que me conocen muy bien.

Me siento cómoda con esa manera de comunicarme, distante cuando escribo sobre cosas que me afectan muy directamente, reservada incluso cuando publico mis asuntos personales. Esa intimidad impersonal era algo que me hacía sentir en mi espacio cuando escribía en esta bitácora. Escribía en mi propio tono sin concesiones al contexto. Esa independencia fue afectada con la llegada a la conversación de gente con quien compartía intereses pero no una historia privada. Creo que logré un balance durante un buen tiempo, explorando vínculos entre los intereses de los otros y mis asuntos personales. A mí regreso a Venezuela, se volvió difícil mantener ese equilibrio. Quizás tenga que ver con el síndrome de los repatriados.

Hoy es 10 de marzo. No podía dejarlo pasar sin una señal.