No recuerdo haberme disfrazado nunca. No me gusta la idea. Pero, supongo que es extraño que en mi infancia nunca haya deseado un disfraz.
Carnavales era la playa y la música de tambores. Jugar con agua. Las agresiones de las bombas y los huevos.
En mi adolescencia había carrozas y comparsas. Cerveza, a toda hora. Playa. Reggae, tambores, raggamufin, hip hop, merengada. Vodka tonic.
Aquí no hay Carnaval. Carece de importancia. Una vez escribí sobre máscaras.
Yo no le recomendaría esta película a mucha gente. Abbas Kiarostami no corre el riesgo de llegar a convertirse en un director popular. En todo caso, no lo será gracias a Close Up.
La película supuestamente está basada en hechos reales y quienes aparecen frente a las cámaras efectivamente vivieron esta historia. No tengo razones para dudar que sea así, pero ciertamente las “actuaciones” son muy poco convincentes. Algunos de los incidentes son completamente inverosímiles. Las conversaciones entre Kiarostami (voz en off) y los funcionarios judiciales son completamente absurdas, inusitadas.
Este ciertamente no es un buen ejercicio de ficción narrativa. ¿Es un documental? No, exactamente. Es una reconstrucción de los hechos en un caso judicial, pero todos están representando. No me pareció que nadie fuera sincero en toda la película (Quizás el taxista sea la excepción; pero, creo que el taxista es un actor y esa parte no es verídica). ¿Es un meta-film? Kiarostami lo niega. También niega que la película sea una metáfora de una crisis de identidad iraní como consecuencia de la revolución de los ayatollahs.
Otra para seguir rastreando los límites entre realidad y ficción.
Ninguna de mis bitácoras favoritas aparece en el Technorati Top 100. Ninguna aparece en los 100 de Atalaya.
Las bitácoras más interesantes, las más radicales, las más ingeniosas, las más excitantes, las más informativas, las más intuitivas, las más sagaces nunca estarán en los top 100, pertenecen a the magic middle. Technorati, dixit. (Vieron que esta gente si sabe de satisfacción al cliente).
Píldora dorada o no, el nicho cultoroso tiene sus espacios populares, ubicados entre los puestos 10 mil y 100 mil de Technorati.
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Sí, seguro hay una más popular de la cual nunca he escuchado hablar, nunca he visitado y no la encontré en la búsqueda para la escritura de esta nota. Sí, claro que sé de la existencia de esa famosísima bitácora, pero aparece en la cola de Atalaya.
Lo bueno es que preparando esta nota descubrí un par, en las cuáles se están dando conversaciones que nos atraen. Prometen.
Exploren. Seguro encuentran algún nuevo espacio para incorporar a sus propias redes de conversaciones.
Escribo: un tumor me pudre la lengua. Y el tumor que la pudre me asesina con la perversa lentitud de un verdugo de pesadilla. ¿Yo escribí eso, aquí, en Buenos Aires, mientras oía llegar la lluvia, el invierno, la noche? Escribí: mi lengua se pudre. ¿Yo escribí eso, hoy, un día de junio, mientras oía llegar la lluvia, el invierno, la noche? Y ahora escribo: me llamaron–¿importa cuándo?–el orador de la Revolución. Escribo: una risa larga y trastornada se enrosca en el vientre de quien fue llamado el orador de la Revolución. Escribo: mi boca no ríe. La podredumbre prohíbe, a mi boca, la risa. Yo, Juan José Castelli, que escribí que un tumor me pudre la lengua, ¿sé, todavía, que una risa larga y trastornada cruje en mi vientre, que hoy es la noche de un día de junio, y que llueve, y que el invierno llega a las puertas de una ciudad que exterminó la utopía pero no su memoria?
Andrés Rivera. La Revolución es un sueño eterno.
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Uno más para llegar a 100, en la lista de los mejores comienzos de novela en lengua española.
Uno más que, por si sólo, justifica haber empezado a armar la lista.
Lugar: Calle Este 12 # 240. El Conde.
Fecha: Viernes de Concilio
Hora: 9:15 p.m.
Programa
El galán de Venezuela, Raúl Amundaray, estará declamando una selección de poemas de José Ángel Buesa. Aunque no es la época, si el soberano lo reclama también declamará aquello que comienza: “Madre, esta noche se nos muere un año…”
Representando el espíritu de la reconciliación nacional y la hermandad entre los pueblos americanos, Harry Belafonte leerá la obra cumbre del poeta del partido del pueblo, ¡Píntame angelitos negros!
Fiscales del ministerio público se turnarán para leer, en la edición de la Biblioteca Ayacucho, los versos de Isaías.
Dado que no hay nadie capaz de imprimirle la misma emoción, Tarek leerá los poemas de Tarek.
El broche de oro para cerrar, será la representación del más recordado fragmento de Venezuela heroica. Un representante de los productores agrícolas de Negro Primero se acercará al catire Acosta Carles para decirle: ”Mi general, vengo a decirle adiós porque estoy muerto”. El general promete que no los mandará a volver caras, dado que en esta ocasión se trata de rememorar la gloriosa gesta de Carabobo y no de ese fastidioso tema de la vialidad agrícola.
*
Los balleneros sobrevivientes estarán libando en honor a la cursilería, que sigue viva 45 años después de la inauguración del Techo. El Presidente no va, porque a esa hora ya está durmiendo.
Fue a través de esos viejos discos rayados que aprendí a amar a gente como Daniel Santos, Bobby Capó y los bellos danzones que eran parte de nuestra herencia puertorriqueña.
Cuando fui mayor, mi mamá, quien amaba bailar, me llevaría a los clubs locales y por primera vez oiría música “en vivo”. Fue en uno de esos bailes que ¡escuché a la orquesta de Machito por primera vez!
Por menos de un dólar podías ver y escuchar bandas como Benny Goodman o Harry James, y ver una película. ¡Le ganaba a ir a la escuela!
Entre un montón de grabaciones hillbily y country & western estaba una canción llamada Shaw Nuff de Dizzy Gillespie y Charlie Parker. ¡La oí, y me reventó!!!!
Ray Barreto. Caper for Chris.
Quería escuchar los Carmina mientras te escribía. No tengo aquí el disco. Imaginaré que los escucho. Quizás en el silencio pueda oír mejor las palabras que quisiera decirte para vencer tu desaliento.
¿Has oído hablar de Pedro Abelardo? En su época fue el más popular maestro de teología, ética y lógica de Paris. Su época también lo conoció como poeta; su poesía profana ha sido alabada como la más delicada de la tradición goliarda. Nuestra época recuerda a Pedro Abelardo, principalmente, por su gran amor; por las cartas que le escribió su amante Eloísa. Los comentaristas dicen que es la correspondencia amorosa más bella que se haya escrito nunca.
A nuestra manera, nosotros también somos dueños de las cartas de amor más hermosas que se hayan escrito nunca. «Creer en algo, en alguien, ahora»… Siento la responsabilidad de devolverte esa fe, de hacerte reír, nuevamente.
Ahora, a solas, yo quiero hacer un acto de contrición. Lo he hecho antes. Debo hacerlo de nuevo porque mi debilidad no puede ser más fuerte que tu amor. Porque tu felicidad es mi misión. Y mi felicidad es tu misión.
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